Poème: Imprimés - J.J. RABEARIVELO

Publié le par Alain GYRE

 

Imprimés

 

Plus que les grandes cartes en couleurs

          qui pendent aux murs de mon enfance

          et que je consulte

          chaque fois que mes enfants gravissent l’escalier de la curiosité ;

          plus que la mappemonde sphérique

          qui regarde avec ses yeux de néant

          les livres de mon libraire –

          plus que tous ces miroirs sans tain

          qui reflètent l’univers ;

          plus que cette ridicule prison

          qui garde en vain les montagnes,

          et les forêts, et les mers,

          et les immenses savanes,

          arrachent à son sommeil le voyageur

          qui est en moi,

          ces imprimés de partout

          qu’on éparpille sur la grande table de la Poste

          puis qu’on passe de main en main, ici et là,

          avant d’être engouffrés dans la sacoche tannée du facteur

          qui les distribue après les lettres d’amour ou d’amitié.

 

Y résonnent, dans le silence,

          la pensée du monde entier

          et les diverses minutes de sa vie,

          et tous ses événements.

          Y voisinent les mots les plus divins

          et les plus purs balbutiements,

          et l’angoisse des hommes et leur sérénité,

          et l’anneau qu’on passe au doigt

          et le poignard qu’on plonge dans le cœur,

          et les premiers pleurs d’un enfant

          et la terre qu’on jette sur un cercueil.

 

Ô imprimés de partout

          engouffrés dans une sacoche tannée,

          qui parlez souvent dans une langue qui m’est inconnue

          et qui vous glorifiez de vos arabesques entrelacées

          comme des nervures de palmiers tressées en Arabie,

          ou une natte coupée

          sous la nuque d’un Chinois,

          ou comme des volutes de fumée

          ravies au calumet d’un Peau-rouge d’Amérique

          et qui tremblotent encore comme des barbes de maïs

          ou les ramages de la belle robe

          qui sculpte le corps d’une Indienne,

          ô feuilles assemblées

          qui voulez vous envoler

          de sous vos bandes,

          mon désir d’errer

          jusqu’au bout du monde

          s’évade avec vos regrets

          des presses d’où vous êtes sorties.

 

Mais quand je vous ai lues,

          ô vous que je n’ai pu attendre

          et que je suis allé chercher avant le passage du facteur,

          – j’ai passé devant la douane

          où j’ai aperçu d’autres paquets ficelés

          pareils à d’innombrables cordons d’ombilic qui seraient mal coupés

          et où se décanterait encore la respiration originelle, –

          je vois que tout se ressemble partout

          puisque le même ciel est toujours le toit du monde,

          que les vents en forment toujours les murailles invisibles

          et qu’un désir d’herbes jaillit partout sous le pas

          comme les pensées et les méditations,

           ou la hâte et la négligence

          qui ont fait de vous ces feuilles peintes et volantes

          venues à moi de toute la terre.

Jean-Joseph RABEARIVELO

Presque-Songes 1934

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